Há um Demônio Atrás da Porta...

Miniconto e boas festas!

2011-12-15T13:49:00.003-02:00

Em dezembro...

- Papai Noel não vai te trazer nada. Não tens lareira, porque terias, aqui faz um calor danado. Por onde ele entraria, gordo daquele jeito? Mamãe Noel bem que tentou fazê-lo emagrecer, preocupada com o politicamente correto, com a nova ordem da magreza imposta, exigida. Logo ela, uma porca gorda... Não, eu não disse isso. Eu disse que o Papai Noel respondeu que tem que ser gordo para justificar a gula. As renas? As renas estão velhas e cansadas e não se revoltam por puro desânimo. Por que trariam o velho gordo até este fim de mundo? O velho já está meio cego, nem notará a diferença se passarem nos mesmos lugares. Claro que outras crianças mal-educadas como tu ficarão felicíssimas, pois ganharão dois presentes! Malditas renas... Não, eu não estou dizendo que a culpa é tua, nem estou dizendo que é das renas. Ninguém é culpado. Quero dizer, talvez tu sejas, sim. Foste realmente uma boa criança? Tens certeza? Ah, eu não tenho tanta certeza assim. Eu disse pra maneirares no deboche, mas não adiantou. Agora vens reclamar? Vens me cobrar presente? Ora, tu afinal escreveste para o velho gordo, digo, para o Papai Noel? Não, eu não tenho nada com isso, o problema é teu. Eu só estou te avisando para que não fiques decepcionado, então é melhor ficares frustrado antes que o pior aconteça. Neve? Aqui não neva, guri burro! Não, eu já disse que não vou construir uma lareira neste calor! Não vou! Agora engole este choro e vai terminar a lição!

Boas festas! Não sejam idiotas: se quiserem encher a cara, não dirijam bêbados. Não abandonem seus bichos de estimação para irem à praia, existem hotéis para animais. Trepem muito, mas usem camisinha e, pelo bem da humanidade, espermicida (caso contrário, correm o risco de se tornarem pais como o da historinha acima...). Não sejam muquiranas, comprem um presente legal para o sobrinho. Perdoem a rabugice de seus pais, logo vocês estarão (se já não estão) rabugentos também! Visitem seus avós na casa de repouso. Não estacionem na vaga de deficientes, apesar dela geralmente estar vazia e de acreditares que "vai ser rapidinho". Não deixem a tia diabética comer mais uma fatia de torta, apesar de ela garantir estar com a glicose normal. E, mesmo que a/o namorada/o esteja gorda/o, deixem-na/o comer, p%#*a, afinal, é fim de ano! Abraços e até 2012, se as profecias não se realizarem!

2011-12-02T13:12:00.006-02:00

Rumor

Há boatos de que
o amor está morto,
consumido pelo
consumismo.

Boatos...

Alguns insistem
que o amor
não morreu;
apenas hiberna
no coração
dos insanos...

(k., dez. 2011)

Imagem: http://more-cats.ru/tag/lick/

Máximas da Baronesa Lascívia

2011-11-17T10:30:00.000-02:00

Se premonição existisse portador de TOC seria vidente!

Lançamento de coletâneas

2011-11-16T09:16:00.006-02:00

No dia 14 aconteceu o lançamento e a sessão de autógrafos de "Escritos IV", coletânea organizada e editada por Benedito Saldanha, prestigiada pelo Dr. Eduardo Carrion e pela patrona da 57ª Feira do Livro de Porto Alegre, Jane Tutikian, entre outros renomados frequentadores da Feira .

Neste dia foi lançada também "Expresso das Letras", publicação oficial das poesias premiadas no Concurso Literário Expresso das Letras, em que fiquei em 2º lugar, com o poema "Teu Olhar".

Escritos III e Escritos IV podem ser adquiridos na Livraria Cultura: www.livrariacultura.com.br

Estas obras e Expresso das Letras podem ser solicitadas diretamente ao editor pelo e-mail expressoletras@yahoo.com.br ou pelo site www.beneditosaldanha.com

2011-11-10T16:59:00.002-02:00

Águas

É no silêncio

das águas

que habita

o meu medo.

E no mistério

de teu olhar

encontro

o ancoradouro

de meu destino.

Eu grito

o teu nome

e o teu nome corta

a negra carne

da noite...

Onde tu estás?

Tu que és

a minha vida?

Tu que te tornaste

a minha sina?

Nas sombras

de teu silêncio

meu medo

me sobrepuja.

Acossada,

permaneço

em meu desespero,

náufraga da solidão

do teu olhar...

Abraça-me!

Deixe-me mergulhar

no silêncio

das profundas águas,

das traiçoeiras águas

do teu olhar...

Águas negras,

revoltas.

Amedrontadoras.

Águas sedutoras

das quais eu não quero

escapar...
Onde tu estás?
Deixa-me,
deixa-me submergir
em teu olhar...

(k., nov. 2011)

Lançamento de Escritos IV

2011-11-01T13:39:00.001-02:00

Há dois textos meus no livro: Em maus lençóis... e Sina, sobre vampiros.

2011-10-31T18:28:00.002-02:00

Beijo

Borrei meu batom

beijando a tua boca;

tingi tuas palavras

com o meu desejo...

(k., out. 2011)

Publicado no Almanaque Gaúcho de Zero Hora, em 26 out. 2011, p. 46:

http://www.clicrbs.com.br/pdf/12339172.pdf

Imagem em: http://malakpoe.blogspot.com/2009/10/amor-vampiro.html

Raloin!

2011-10-31T18:07:00.000-02:00

Gosto de enfatizar que o dia 31 de outubro é o Dia do Saci, pois embora eu sempre tenha adorado o Halloween, sou muito mais apaixonada pelo nosso folclore, riquíssimo. A Sociedade dos Observadores de Saci é uma grande divulgadora de nossa cultura, congregando os admiradores deste garoto malvado, mas bem intencionado, e divulgando causos e notícias. Foi com uma enorme alegria que conheci o escritor Christopher Kastensmidt, autor de O encontro fortuito de Gerard van Oost e Oludara (volume 1 da coleção Duplo Fantasia Heróica) e de A batalha temerária contra o Capelobo, (volume 2 da coleção Duplo Fantasia Heróica), títulos da série A Bandeira do Elefante e da Arara, criada por ele: em ambas as histórias o Saci brilha, divertindo-nos ou amedrontando-nos. Apaixonante! Uma outra publicação em breve também nos proporcionará mais contato com o Saci: Quando o Saci Encontra os Mestres do Terror, da Editora Estronho e Esquésito. Então, no dia das bruxas, vampiros, abóboras e do Saci, Curupira, Iara... Boas leituras! Bons filmes! Bom divertimento! E Viva o Saci!

O Humor tem limites?

2011-10-25T13:32:00.001-02:00

Não sei se vai demorar todo este tempo...

Artigo em: http://www.clicrbs.com.br/zerohora/jsp/default2.jsp?uf=1&local=1&source=a3526358.xml&template=3898.dwt&edition=18163&section=1029

2011-10-25T13:18:00.001-02:00

"Eu não acredito em gueto gay, gueto negro, gueto disso, gueto daquilo. Não acredito em 'clube do bolinha', em 'cada macaco no seu galho', em 'não me toque'. A natureza é diversa, mas ao lado da diversidade tem a antropofagia, as coisas e os seres se entredevoram."

Zé Celso Martinez Corrêa

Grande nome do teatro brasileiro, 74 anos, à revista Trip.

Finalmente...

2011-10-20T08:18:00.000-02:00

...uma pessoa com bom senso:

Nany People fala sobre humor em:

http://br.omg.yahoo.com/noticias/nany-people-fala-pol%C3%AAmicas-e-limites-no-humor.html

Máximas da Baronesa Lascívia

2011-10-18T16:14:00.003-02:00

Uma boa amizade não tem prazo de validade nem contraindicação!

Ventos Poéticos: fotos do lançamento

2011-10-18T16:13:00.004-02:00

Veja as fotos em:

https://www.facebook.com/media/set/?set=a.10150344226469635.350420.584814634&type=1

Miniconto de terror

2011-10-14T11:53:00.002-03:00

"Eram duas caveiras que se amavam...*"

No escuro, eu podia sentir o peso da terra sobre o meu peito, a madeira cedendo ao peso a cada pazada. Eu podia ouvir o lamentoso carpir das tias velhas, dos primos tristes e outros nem tanto, dos parcos amigos e alguns inimigos. O doloroso silêncio de meus pais. Um grito parara em minha garganta, nas cordas vocais inertes, inúteis. O cheiro da terra podre violando meu derradeiro olfato. O rigor mortis instalado em cada célula morta. Eu estava morta. A noite não demorou a afastar os vivos do cemitério. Eu permaneci presa ao corpo, e enquanto tentava compreender o que estava acontecendo, um rosto sobrenatural invadiu o caixão encarando-me divertidamente. Havia alegria na face etérea dele. "Novata!", ele disse. O espectro segurou-me pela mão e puxou-me para fora do túmulo tão rapidamente que não pude sentir a madeira, as pedras ou a terra passando por mim, em um resquício subjetivo da materialidade perdida. Largou-me em frente a minha sepultura e, em torno dela, outros fantasmas aguardavam-me, ansiosos e curiosos. A miríade de almas surpreendeu-me; almas antigas e almas recentes, almas velhas e almas novas. Boas e más almas. As perguntas, inúmeras, "Como morreste?" "Que tu fazias?" "Onde vivias?" E eu mal conseguindo respondê-las, atrapalhada com seus fluídos movimentos em torno de mim. O espectro risonho apenas observava, satisfeito com a alegre recepção à "novata", até interromper o inquérito argumentando que teríamos toda a eternidade para nos conhecermos. Afastamo-nos, e ele conduziu-me pelo cemitério, um belo e enorme campo sepulcral erguido em área nobre da cidade. "Um museu ao céu aberto", como dizem os vivos, ele explicou. Levou-me ao túmulo de um famoso músico, que não estava por lá; fora visitar amigos em outro cemitério, vejam só: os mortos mantém suas redes sociais! Mostrou-me o jazigo de uma mulher muito bela, mas muito só, e que não gostava de conversar com ninguém. Em outro, dois gêmeos brincavam uma brincadeira ininteligível... Ziguezagueando por entre as lápides, o fantasma apresentava-me a um infindável rol de pessoas mortas: políticos, padres, professores, bibliotecários, secretárias, garis, alfaiates, donas-de-casa, operários, escritores, presidentes, lavadores de carros... Mortos, porém vivos no além, vivos na eterna noite que os acolheu. Vagamos até percebermos que o amanhecer se aproximava e meu novo amigo então devolveu-me ao caixão. Suspirei. Com meu cicerone fantasma eu aprendi que a morte não nos diferencia, que na outra vida somos nós mesmos. Não precisamos usar pseudônimos nem máscaras, pois não somos julgados, nem condenados. Bons ou maus, justos ou egoístas, ricos ou pobres, nenhum adjetivo nos diferencia. Estamos mortos e a morte nos iguala. Adormeci. Acordei de repente, ouvindo uma batida abafada e outras batidas que se repetiam cadenciadas. Tentei me mover; estava em um lugar macio, porém apertado. Pessoas choravam. No escuro, eu podia sentir o peso da terra sobre o meu peito, a madeira cedendo ao peso a cada pazada... Não, não podia ser... Eu estava viva!

* Romance de uma caveira, de Alvarenga e Ranchinho:

http://letras.terra.com.br/alvarenga-ranchinho/412988/

Ventos Poéticos...

2011-10-05T11:30:00.002-03:00

Clique na imagem e saiba mais!

Máximas da Baronesa Lascívia

2011-10-04T14:00:00.003-03:00

Nada é mais fácil do que amar pessoas com as quais não convivemos...

2011-09-23T09:17:00.001-03:00

Tríade

Minhas duas tias Teresas

são tristes...

Uma, porque não é bela;

a outra, outrora bela,

porque já não o é mais.

São Teresas entristecidas.

Sou tão triste

quanto minhas tias Teresas.

Bela, nunca fui;

nem outrora,

menos ainda,

na tristeza de agora.

Somos três tristonhas mulheres...

(k., set. 2011)

Imagem em: http://ebashy.com/actors-12_Tristeza.html

Convite

2011-09-21T13:14:00.000-03:00

Participo com dois poemas: Ocaso e Só.

Anne Rice

2011-09-16T09:26:00.001-03:00

"O que impulsionou a decisão de tornar pública a sua saída da Igreja Católica?

Quanto mais estudava, rezava e seguia a fundo o cristianismo, mais eu descobria que não acreditava na teologia cristã convencional. Não achava convincente. Poderia ter deixado isso de lado e passado a viver a minha fé em Deus de maneira particular, como muitas pessoas fazem. Mas o que me fez tornar pública a minha posição foram coisas que as igrejas estavam fazendo nos Estados Unidos e que considero imoral e de má índole: a perseguição aos gays, às mulheres, à família; a tentativa de controlar direitos de reprodução. Não poderia continuar sendo uma “sócia deste clube”. Senti a necessidade de dizer: “Isso deve ser repudiado publicamente”. É uma obrigação moral ter uma postura contra religiões que se tornaram imorais. Tenho um senso forte do que é errado e acredito que todas as pessoas possuem este mesmo senso. E temos que discutir este assunto com pessoas que respeitamos e as pessoas precisam entender quando há consenso em relação a alguma coisa. Os Estados Unidos já chegaram a um consenso sobre direitos das mulheres e dos gays e as igrejas não estão respeitando isso! É trágico que a fé em Deus tenha que estar associada a toda uma gama de posições convencionais que não têm nada a ver com Deus! É a grande tragédia da religião."

Entrevista em:

http://www.revistadacultura.com.br:8090/revista/rc50/index2.asp?page=entrevista

2011-09-14T09:44:00.002-03:00

vidinha

ai, mãezinha,

fome, muita

um pãozinho?

margarina?

não tem, não,

né, mãezinha?

vazia panelinha

ai, mãezinha

vida esta

pequeninha

miserável

vidinha

quero ter, não

viu? mãezinha

mãezinha, ai,

tanto frio

roupinha, tem?

rasgada, mesmo,

tem, mãezinha?

esquenta nada

nem cobre, não,

tão fininha

ai, mãezinha,

não bate, não

irmão chora

culpa minha?

não é não

coitadinha eu

que nada sei

desta vidinha

mãezinha, viu?

mas pode deixar,

viu, mãezinha?

que essa vidinha

pobrezinha

quero mais, não

eu desisto

tou cansada

desta vidinha

vou-me embora

pra onde?

lugar nenhum

pra nunca mais

voltar

não ter que

suportar

nem ter

quem carregar

nessa vidinha

viu, mãezinha?

mas no fim

eu fico aqui

bem quietinha

esperando

todos os dias

esta vidinha melhorar...

(k., set. 2011)

Imagem em: http://www.indianexaminer.com/why-is-india-poor.html

Estronho e Esquésito

2011-09-06T14:16:00.013-03:00

Qualquer pessoa que escreve (ou tenta escrever) textos literários sabe o quanto é difícil publicar um livro no Brasil. Enquanto a literatura inútil se reproduz feito uma peste (sim, há literaturas ruins, e muitas), a boa literatura pena muito até ser publicada e lida e, tratando-se de literatura fantástica, o caminho é ainda mais duro. A publicação de exemplares por demanda é uma tendência crescente e uma ótima opção, principalmente para autores iniciantes ou que exploram a literatura alternativa, digamos assim. E a Editora Estronho do Estronho e Esquésito tem se destacado ao disponibilizar as obras individuais ou coletivas de autores que transitam pelas nuances da literatura fantástica, como Adriano Siqueira, Alessandro Reiffer, Celly Borges, Tânia Souza e M. D. Amado, entre outros. Saiba mais sobre a Editora Estronho, autores e obras.

2011-09-05T13:05:00.001-03:00

Dos gatos

O gato que dorme

na arranhada almofada

é o meu gato-segredo

Secretamente

ele flerta com a madrugada

ronronando confissões

felinas

Regurgitado no tapete

peludo de gato

o mimo:

um rato tonto, babado

E o miado de

orgulhoso contentamento

III

Não,

não matou o passarinho;

libertou-o da gaiola!

Ah, lânguido felino

preto-carvão

negrume absoluto

amarelos olhos

de negros luares

Gatos não morrem,

libertam-se da liberdade...

(k., set. 2011)

Imagem em: http://onlyhdwallpapers.com/animal/cats-blue-eyes-cat-desktop-1600x1200-wallpaper-84297

2011-09-02T13:16:00.000-03:00

“Sem cultura, não tem como erradicar a miséria. A religião vem ocupando o espaço da cultura. Se deixar, os evangélicos farão do Brasil um Irã de Jesus.”

ZÉ CELSO MARTINEZ CORRÊA,

encenador, 74 anos, em entrevista à revista Época São Paulo.

Máximas da Baronesa Lascívia

2011-08-26T08:57:00.001-03:00

"Do que menos sinto saudade de minha adolescência são de minhas certezas..."

Cineminha

2011-08-25T09:18:00.002-03:00

Chupado do blog Muito Legal em: http://www.muitolegal.net/2011/04/aguarde-o-making-of.html

Microconto de terror

2011-08-22T09:55:00.001-03:00

...

Ele estava abandonando, na cama, uma idosa de uns dezenove, vinte anos. A mulher de aparência degradada, que agora suplicava-lhe ajuda, em nada lembrava a bela garota que há poucas horas ele havia seduzido. Um resquício inaudível de voz pretendeu acusá-lo, sem consegui-lo. Ajeitando o nó na gravata, ele a observava sarcasticamente. Malevolamente. Enquanto a mulher agonizava, o corpo dele era inundado pela juventude dela, cada célula rejuvenescendo rápida e espantosamente. Mirou-se no espelho. Estava vestido com a costumeira elegância a qual, agora em um corpo jovem e sadio, seria novamente apreciada. Sua alma, no entanto, permanecia negra. Era uma criatura cruel, egocêntrica, vampírica. Era um deus. Sorriu. Virou-se e, antes de partir fitou, saciado, o último suspiro da mulher que acabara de condenar.

Prisioneiro da Eternidade

2011-08-16T10:49:00.005-03:00

O blog Prisioneiro da Eternidade, mantido por Oscar Mendes Filho, completou seu 5º ano e comemora publicando contos de escritores parceiros, como o meu Submissão: http://prisioneirodaeternidade.blogspot.com/2011/08/conto-submissao.html#comments

Confira o blog e os outros contos em:

O e-book Prisioneiro da Eternidade: antologia está disponível em: http://prisioneirodaeternidade.blogspot.com/2011/09/e-book-prisioneiro-da-eternidade-cinco.html

Resenha em: http://universosombrio.blogspot.com/2011/09/normal-0-21-false-false-false.html

2011-08-10T10:45:00.007-03:00

Renascido

Foram em seus lindos olhos

que eu contemplei o medo;

a insana temeridade

que assombra os meus dias...

na face inocente e imaculada

repousada a ira e ocultada

a infâmia e a profunda fúria

a pele alva, a ondulada cabeleira

a tenra idade, a loirice traiçoeira

disfarçada a intenção espúria

no olhar meigo a demoníaca aura

o ódio latente ressurgido, instaura

o temente domínio da cruel injúria

e nos ingênuos braços maternos

acalentado pelos beijos ternos

renascido, cresce o mal; a luxúria

(k., ago. 2011)

CENSURA NUNCA MAIS!

2011-08-04T09:33:00.002-03:00

Juízes, deputados e ignorantes:

DEIXEM "A SERBIAM FILM" E TONHO CROCCO EM PAZ!!!!!

2011-08-02T11:31:00.005-03:00

Vida

Pegada é palavra

na areia fugidia...

Escrita efêmera;

caminhada erradia.

(k., ago. 2011)

Imagem em: http://basicchristian.info/poems_stories.html

Microconto de terror

2011-07-20T12:58:00.001-03:00

Manuscrito

As partes dos corpos caem, e eles tropeçam nas partes caídas, trôpegos, disformes. Bêbados pelo fedor do sangue, das carnes podres. Os olhos vazados que não veem e o murmúrio tolo, desconexo. De um lado ao outro, batendo-se uns nos outros, patéticos, asquerosos. Não acredito que hajam sobreviventes. Todos foram contaminados. Todos. Eu, inclusive. Eu os observo pela janela; meu cão está morto sobre o tapete. Estão todos mortos. Estamos. Estou tonto. Meu deus, eu já sinto a dormência nos dedos, nos pés. Nas mãos! Eu já não pos

2011-07-14T16:39:00.002-03:00

O enforcado

move-se

o corpo

move-se

inerte

move-se

o morto
(ao vento...)

condenado

executado

justiçado

move-se

o corpo

move-se

inativo

move-se

findo
(o tormento...)

sentenciado

imolado

supliciado

exposto no galho

dependurado

paga a pena e jaz

o enforcado

(k., jul. 2011)

Imagem: cena de Murder! (1931), em: http://moviegoings.wordpress.com/2008/03/12/week-11-murder-1930/

Dia do Rock!!!!!

2011-07-13T09:03:00.000-03:00

Heavy Metal!!!!!

2011-07-08T16:56:00.000-03:00

Eu tenho pressa e tanta coisa me interessa

Mas nada tanto assim...

(poesia milnovecentoseoitentista do Kid Abelha)

Microconto de terror

2011-07-04T10:42:00.001-03:00

No dia da caça

Impossível! Sua boca repetia a palavra como um mantra fatídico: Impossível! A criatura silvava ritmicamente em uma espécie de idioma ancestral, celestial, talvez, entrecortado pelo grasnado dos patos alvoroçados. Inacreditavelmente, ele entendia tudo, como se tivesse sido alfabetizado neste idioma desconhecido. Ela, ou ele (como saber?) debatia as asas descompassadamente enquanto movia o corpo agonizante, ferido irreversivelmente. Os olhos claros, quase transparentes, o fitavam; olhos inumanos, porém familiares. O olhar misturava angústia e perdão. Rígido, estupefato, incrédulo, o homem retribuía-lhe com um olhar aparvalhado, o rifle pendente da mão. Impossível! Ele acabara de abater... Um anjo!

Selos

2011-06-20T15:30:00.002-03:00

Ganhei mais selos da amiga Ewa, do http://maisononeofakind.blogspot.com :

Quais blogs você ama ler?

Adoro o Não Salvo, o Humor Ateu e o Medo B.

-Qual era o seu sonho de criança?

Na verdade meu sonho eram três em um: eu queria ser igual a Mortícia, morar em um castelo e casar com o Cristopher Lee (é, eu sempre fui diferente... ou esquisita, que seja).

-E hoje qual é o seu maior sonho?

Ter muito dinheiro. Com dinheiro eu poderia realizar dois de meus três sonhos infantis! Ahahahahah!!!!

-O que você gosta de fazer no seu tempo livre?

Vejo muita tv, uso muito a internet, leio muito, escrevo, desenho, mas o que eu realmente adoro é fazer nada, o que é muito difícil eu conseguir (não) fazer... Digamos que eu sou uma ou neófita informal do "nadismo"

( http://www.clubedenadismo.com.br).

1 - Qual é a profissão que você quer seguir? (no meu caso, a que segue)

Eu gostaria de ter tido vocação para a medicina, seja humana ou veterinária. Minhas vocações naturais, segundo o teste vocacional, são as artes plásticas e a história. Por muito tempo eu desejei ser museóloga. Atualmente sou bibliotecária e gosto muito. Porém, hoje, eu gostaria de ser milionária!!!!!

2- Conte uma Piada:

Não sei contar piada. Mas gosto muito da frase do Humor Ateu: "Você não acredita no deus dos outros? Nós também não!"

Em breve oferecerei os selos aos blogs.

Obrigada, Ewa!

Estronho e Esquésito

2011-06-17T08:41:00.013-03:00

Estou muito feliz, meu miniconto "Sonho Materno" ficou em 11º lugar no concurso de contos "Baile de Debutantes" do Estronho e Esquésito.

A divulgação do resultado está disponível em: http://www.estronho.com.br/para-ler-no-site/3o-concurso-de-minicontos.html

O miniconto:

Sonho Materno

Nunca estivera tão feliz quanto naquele momento. Sorrindo, ao lado da amada filha, ela lembrava... Foram dias, meses, anos de espera e preparação. Cada detalhe fora cuidado com esmero, carinho e dedicação. A combinação de renda e brocado, as pérolas barrocas delicadamente dispostas no tecido branco, puro, angelical. Amorosamente costurara, e, a cada ponto, dissera palavras de estímulo; odes ao esforço e ao sucesso que desfrutariam, palavras de afeição e altivez maternas. O pai, antes relutante, logo passara a apenas observar, sentado em sua poltrona; o jornal no colo, o cachimbo pendendo do perpétuo e silencioso sorriso... A mãe se empenhara nos últimos detalhes, nos pontos finais no frágil punho, nas suaves escovadas no cabelo longo, ainda tão bonito... Finalmente a filha adorada debutaria; quinze anos de espera, quinze anos de devoção, quinze anos de preparo para este momento especial e único. Agora estava, enfim, realizando o seu sonho... No salão decorado em branco e rosa, a música de entrada é interrompida; debutantes, seus pais e convidados olham, atônitos e enojados, a mãe e sua filha... Elegantemente postada no acesso principal, a realizada mãe sorri seu orgulhoso e insano sorriso, apresentando a cadavérica filha vestida em pureza e morte.

Muito obrigada, Estronho!

Publicado na

R.I.P. Read in Peace #07

Disponível em: http://www.estronho.com.br/

____________________________________

Ganhei o selo

da Taís, a Dama do Lago, do blog http://interiordamadolago.blogspot.com/

Tenho que indicar 10 blogs e revelar 10 coisas sobre mim...

Indicar os blogs é fácil, indico dez dos blogs com os quais tenho parceria, visíveis na barra lateral.

Dez coisas sobre mim?

Ok, que sejam:

- sou fã de meu filho, além de amá-lo, o admiro d+;

- adoro animais;

- apesar de tudo, gosto muito de ser bibliotecária;

- sou louca por sorvete de flocos com coca-cola;

- acredito que todas as formas de amar são dignas;

- sou preguiçosa, mas obstinada;

- discordo do discurso de que deficientes físicos são modelos sociais;

- gosto quando apreciam o que escrevo;

- não gosto de solidão e

- adoro rios, lagos, mar...

Estas são dez (na verdade, onze...) coisas sobre mim.

Os blogs:

O da Mayara: http://maykamajestic.blogspot.com/
Da Claudya: http://gothicbox.blogspot.com/
Da Janice: http://janice-porenquantojanice.blogspot.com/
O da Carla: http://explicarla.blogspot.com/
Da Luna:http://lua-di-sangue.blogspot.com
Dois da Tânia: http://descaminhossombrios.blogspot.com/ e
http://descaminhospoeticos.blogspot.com/
O da Ewa: http://maisononeofakind.blogspot.com
Da Lua: http://luaetransmutacao.blogspot.com
O da Deze: http://culturefreake.blogspot.com
E o da Suzy: http://susyramone.blogspot.com/

Abraços, meninas!

2011-06-10T11:40:00.001-03:00

Morte

Teus beijos sangrentos

queimam a minha vontade;

saciam o teu desejo

matando minha humanidade.

(k., jan. 2001)

Imagem bloody kisses, from Brannon, em: http://56minus1.com/2009/08/things-well-done-bloody-kisses/

ÊÊÊÊÊÊÊÊÊÊÊHHHHHHHHHH!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

2011-06-07T16:42:00.000-03:00

MEU FILHO PASSOU PARA O

MESTRADO NA ESEF!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

MEU FILHO É FERA!!!!!!!!!!!!!!!!

É D+!!!!!!!!!!!!

2011-06-03T11:27:00.004-03:00

Noite

Olhe para o horizonte...
Para os olhos da noite.

Eles espreitam da escuridão

desejando-te, famintos.

O olhar da noite

envolve-te em suave carícia

tocando-te a pele

pungente e misteriosamente.

A noite te envolve

em seu abraço sedento...

Desejoso, o olhar da noite

penetra em tua alma

e te desnuda,

desvendando-te.

A noite te possui

em seu gozo silencioso

e em tua inebriante entrega

lança-te ao abismo

do prazer irreal e desconhecido.

Os olhos da noite te observam

da treva onírica e sensual

que te devora...

(k., dez., 2010)

Imagem em: http://clubkidhouse.blogspot.com/2010/12/ian-carey-ft-snoop-dogg-and-bobby.html

Obs.: Apaguei a postagem original e "repostei" aqui.

2011-06-03T10:27:00.003-03:00

Estiagem

Fito a página nua,

carente e ansiosa...

Ela retribui meu

olhar,

indagando-me:

Poeta,

até quando esta

ausência de poesia?

(k., jun. 2011)

PS: Estou em um período de estiagem poética...

Centenário de nascimento...

2011-05-28T17:50:00.002-03:00

27 de maio de 1911.

Vincent, de Tim Burton:

2011-05-27T15:10:00.003-03:00

Presságio

Ao abraço negro da morte

e no seu silêncio sepulcral,

conjuram os espíritos tristes

em sua eternidade imemorial.

As trevas escravizam as almas

que murmuram solitárias no frio.

Em vozearia triste e hedionda,

agonizam e penam, em desvario.

Ah! Os seus sombrios lamentos...

Quando ouvires, zeloso, reconheças,

na desarmoniosa prece das vozes,

os arautos de vindouras desgraças...

(k., jan., maio 2011)

2011-05-20T15:03:00.000-03:00

Fim

Em tuas mãos

a rosa negra

Entre os acúleos

o teu sangue

Em tua garganta

a muda súplica

Na tua alma morta

o teu destino:

o fim.

(k., maio 2011)

Imagem em: http://d33p3m0gr7.glogster.com/nothing/

2011-05-13T14:45:00.002-03:00

Quem somos?

2011-05-12T10:38:00.000-03:00

"Aquilo que julgamos ser uma realidade tampouco o é, pois memórias são duvidosas e relatos de fatos recentes são romanceados. Até a personagem que julgamos ser é uma construção ficcional, cujas características lapidamos até a morte."

Diana Corso.

CORSO, Diana. Conficções. Zero Hora, 11 maio 2011, p. 6. Segundo caderno. Disponível em: <http://zerohora.clicrbs.com.br/zerohora/jsp/default2.jsp?uf=1&local=1&source=a3305814.xml&template=3916.dwt&edition=17083&section=999>.

Tatoo

2011-05-09T09:06:00.003-03:00

Clique na imagem para visualizar na íntegra.

2011-05-03T09:16:00.009-03:00

Vida

O pássaro
nada sabe
sobre ser pássaro:
nasce
cresce
acasala
nidifica
põe
choca
nutre
e liberta.
Basta-lhe o seu viver
e nada sobre ser pássaro
saber.

(k., abril, 2011)

Publicado em Almanaque Gaúcho, Zero Hora, em 30 abril, disponível em: http://zerohora.clicrbs.com.br/pdf/10912736.pdf

Microconto de terror

2011-04-27T08:58:00.003-03:00

Prisão

Atiraram-lhe um pedaço de comida; torpe, tosco. Homicida. O fedor penetrou-lhe as narinas, ferindo-as; acre, cortante. Quase assassino. Talvez fosse o quinto, ou sexto; talvez o oitavo ou o décimo dia. Não sabia. Sabia que todo o seu corpo doía. Rancor, ódio; distimia, edema; hematoma, miastenia. Dor. Cansaço. Solidão. Sede. Ira. A mente, resoluta; ainda sã, o impedia de enlouquecer. Ou já estaria louco sem o perceber? Isso ele ignorava. Na comida, ali, jogada no chão, no prato trincado, criaturinhas rastejantes e aladas se acumulavam, sobrepondo-se, faceiras, egoístas, famintas. Em cada canto, comida acumulada, apodrecida. Fétida. O mau cheiro entranhado nas paredes. Se dia, se noite, também não sabia. Não havia como saber. Importava-lhe? Sentia o fluir do tempo indefinido, quem sabe, interrompido. Encerrado. Contido apenas na comida acumulada, rejeitada, desnecessária. Ele não comia. Definhava. Fedia. Não havia mais a pressa, nem a pressão. Havia a irritação; a cólera. Ignorava os bichos arraigados na comida, superpostos, saciando-se; lascivos, proliferando-se na imundície. A dor persistente. A sede. A sede ininterrupta; prevalecente; crescente. Toda a sua alma doía, sofria, agonizava. Calada, urrava. Porém, ele sabia, logo estaria livre. Nenhuma sede é eterna, nenhuma prisão capaz de conter a sua fúria.

Feliz Páscoa!

2011-04-20T08:18:00.000-03:00

Tatoo

2011-04-19T08:22:00.000-03:00

Visite:

http://poatattoofestival.com.br/?page_id=2

2011-04-14T08:41:00.001-03:00

curvilíneo pecado

desejo insensato

indescritível querer

em teu corpo

o despudor

da minha sina

diáfana musa

intrusa de meu ser

(k., abr. 2011)

Imagem: A.christo - http://www.overmundo.com.br/uploads/banco/multiplas/1206549032_nu_artistico_114.jpg

2011-03-31T10:27:00.000-03:00

Cúmplice

o que te cala, me silencia

o que te condena, me sentencia

o que te fere, me sacrifica

o que te mata, me mortifica

teu sofrimento a minha carne fere

e o meu ser sangra o teu sangue

a tua dor me dói em implacável agonia

e embora em mim o medo prolifere

por ti, prosto-me ao cadafalso, enxangue

entregando-me, contigo, à ignominia

(k., mar. 2011)

2011-03-24T08:42:00.004-03:00

Para H. P. Lovecraft

engano

na noite
ouço a prece sinistra
dos devotos da escuridão
satânico mantra
entoado taciturnamente
em uníssono
louvam criaturas
que não compreendem
rogando-lhes privilégios
que não merecem

na noite
perpetuam-se as mentiras
e os enganos
como se os diabos
confraternizassem
com tão desprezíveis
lamurientos...

(k., mar. 2011)

Imagem em: http://www.designyourway.net/blog/wallpapers/collection-of-over-70-excellent-dark-wallpapers/

2011-03-17T08:41:00.002-03:00

Sina

O teu profundo beijo

que me regela a pele

O teu alado abraço

que no fim me eterniza

O cúmplice silêncio

que nos sentencia

à insaciável sede

unívoca e ávida fome

Perpétuo amor,

imponderável sina

(k., mar. 2011)

Imagem em: http://www.montecchios.blogger.com.br/beijo%20do%20vampiro.JPG

Máximas da Baronesa Lascívia

2011-03-11T16:19:00.001-03:00

Os estilistas insistem, porém vestir pele de animais é tão ridículo quanto presunçoso, um evidente discurso de cafajestice.

2011-03-09T15:54:00.001-03:00

Súplica

o medo emana da floresta

seus olhos fitam do silêncio

árvores inquietas se movem

numa dança fantasmagórica

galhos irrequietos

tateiam a escuridão

envoltos pela densa e

fria névoa entrecortada

pelo lento desfolhar...

é a sedutora floresta

imersa na noite absoluta

é a floresta entoando

o seu sombrio lamento

é a floresta clamando

a chamar, chamar, chamar...

(k., mar. 2011)

Imagem em: http://www.all4myspace.com/layouts-2.0/forest-myspace-layouts-2.0/2

2011-03-03T07:55:00.001-03:00

Novilúnio

No escuro,

emotiva lua

chora a solidão

das trevas.

No silêncio,

solitária poetisa

incrusta estrelas

em lúrido papel...

(k., jan. 2011)

Imagem obtida em: http://integraterapia.blogspot.com/2010_05_01_archive.html

Miniconto de terror

2011-02-24T20:47:00.002-03:00

"Muitos foram os que desceram

pelo abismo do inconsciente, sem

conseguir voltar. Os manicômios

são suas moradias, pois deles são

o reino da insensatez. Outros -

muitos poucos, apenas os

escolhidos - seriam capazes de

contar o que há por trás da

loucura..."

H. P. Lovecraft*

22

Os gritos ensurdeciam os desavisados, desacostumados com o cotidiano da clínica psiquiátrica. Transeuntes mudavam para o outro lado da rua, evitando a proximidade do muro - aos seus olhos - desprotegido. Outros apenas balançavam a cabeça, reprovando, ali, uma provável situação desumana. Na clínica, internos com históricos diversificados conviviam diariamente em um ambiente asséptico e desprovido de qualquer vestígio da realidade extra-muros. Havia os viciados que não retornaram da "viagem", os psicóticos, os esquizofrênicos, as "histéricas"; havia muitos meramente negligenciados pelas famílias. Haviam os simplesmente "loucos"... Entre eles, porém, um se destacava: o interno 22. No pátio, na sala de tv, no corredor ou no seu quarto; em qualquer lugar, ele permanecia imóvel, os olhos fixos, a feição inexpressiva, sentado em sua cadeira de rodas esmaecida. Os cabelos revoltos, precocemente grizalhos, cobriam-lhe o rosto e disfarçavam o olhar pertubadoramente consciente. Um olhar que sabia o que acontecia naquele lugar, um olhar que sabia o que acontecia... Dentro de si mesmo. Não eram uma legião, nem eram muitos... Eram dois demônios. Dois demônios bestiais, tomados de ira e rancor por estarem nele aprisionados. Dois demônios que disputavam as suas carnes, arranhavam as suas entranhas, rasgando-as, dilacerando músculos e ossos, rompendo tendões e nervos, uivando em seus tímpanos, cavando no seu cérebro, mas mantendo-lhe vivo e, involuntariamente, preservando a sua sanidade. Lúcido, ele permanecia impassível, o olhar firme direcionado ao nada. Nenhum grito, nenhuma expressão que indicasse a batalha travada em seu interior. O silêncio absoluto testemunhava o conflito visceral dos demônios que, furiosos, o habitavam, confinados dentro dele. Catatonia foi o diagnóstico rudimentar. Mas nenhum diagnóstico poderia precisar corretamente a situação em que 22 estava imerso. Que médico pensaria em possessão demoníaca em meados do novo século? O interno 22 não recebia visitas; nenhum amigo, nenhum parente. Logo após a sua internação, um homem visitou-o algumas vezes, desaparecendo quando sugeriram-lhe que levasse 22 para casa. Como 22 não causava problemas, os enfermeiros e seus auxiliares não perdiam muito tempo com ele; o banho diário era rápido e ele ingeria os remédios pacificamente. Pelo menos assim eles pensavam, pois ele cuspia os remédios sem jamais ter sido flagrado fazendo isso. Ele não queria que os remédios deixassem-no à mercê dos demônios; precisava estar consciente caso eles fizessem alguma coisa diferente ou, pior, que descobrissem uma saída. Os demônios não podiam escapar dele. Na verdade, ele sabia, eles eram os prisioneiros... Os demônios alternavam dias em que tentavam desesperadamente escapar de seu corpo, quando as dores eram dilacerantes, insuportáveis, e dias em que pareciam absolutamente cansados, entediados, talvez... Nestes dias ele conseguia ter um pouco de silêncio, desfrutando alguns momentos de algo parecido com a paz. Uma paz que pouco durava, pois logo os demônios retornavam à feroz e interminável labuta. O interno 22, vivia, assim,o seu inferno pessoal, cotidiano e interminável, quando um novo diretor chegou ao hospício. Cheio de projetos e com a vontade típica dos que recém iniciam em uma carreira, o diretor, doutor em psiquiatria, interessou-se por 22. Leu e releu seu prontuário, intrigado com o pouco sabido sobre ele. Quando esgotou a pesquisa documental, decidiu tentar interagir com 22. Trouxeram-no à sua sala em uma tarde chuvosa, fria, melancólica. Posicionaram a cadeira de rodas de 22 em frente a uma poltrona antiga, tão antiga quanto o próprio hospício. O doutor sentou-se e olhou fixamente para 22, cujos olhos permaneciam entrecobertos pelos cabelos desgrenhados. O doutor pegou um pente e, cuidadosamente, penteou 22, podendo, assim, finalmente ver os olhos deste. Surpreendeu-se com o olhar tranquilo e profundo, olhar que não condizia com o diagnóstico estabelecido há tanto tempo. Os olhos de 22 pareciam falar, pareciam tentar contar a sua história real. O doutor tentou conversar com ele, mas ele permaneceu exatamente como chegou. Este foi o primeiro de muitos encontros do doutor com 22, sempre frustrantes para o primeiro, dispensáveis para o segundo. O doutor se recusava a desistir e 22 acabou se transformando em sua obsessão. O interesse contínuo e crescente do doutor não parecia abalar 22, que permanecia ocupado apenas em manter-se consciente e em garantir que os dois demônios ficassem aprisionados dentro dele. Porém, um dia a fixação do doutor tornou-se perigosa; ele trouxe outros dois médicos para observarem 22, que, preocupado, tentou inutilmente entender o que conversavam. Moveram-no da cadeira para uma maca e levaram-no para uma sala desconhecida, onde ele sentiu manipularem seu corpo de uma forma diferente; prenderam-no numa mesa e logo ele sentiu o choque. Foi terrível. Os demônios enlouqueceram dentro dele, e começaram a escavar improváveis saídas por dentro de suas entranhas. Ele não gritou; apenas sentiu as lágrimas rolando por sua face, e, pela primeira vez, temeu que eles conseguissem se libertar. Um novo choque adveio e os demônios principiaram a mordê-lo furiosamente, ininterruptamente, até que o terceiro choque desacordou-o. Os médicos se entreolharam, satisfeitos, esperançosos. Mais tarde, 22 acordou, confuso e ansioso. Perscrutou-se e o silêncio apavorou-o; onde estariam os demônios? Tentou provocá-los, sem sucesso. Com dificuldade conseguiu se virar, percebendo que estava sozinho. Forçou as braçadeiras que ainda o prendiam e soltou um dos braços, desprendendo o outro a seguir. Vagarosamente desceu um dos pés ao chão e sentiu o líquido viscoso que quase o fez escorregar. Sentindo o odor penetrante e enjoativo, observou finalmente as paredes e o teto tomados pelo sangue; uma profusão de entranhas e carnes despedaçadas, indecorosamente dispersas. O silêncio pertubador ecoava pelo hospício. Levantou-se e lentamente se arrastou até o canto da sala quando, enfim, olhou para a mesa e viu o seu próprio corpo grotescamente disposto: a sua boca estava estraçalhada, arrebentada como se algo imenso tivesse escapado por ela. Na sua face notavam-se vestígios de marcas de apoio das unhas afiadas e desesperadas por liberdade. Eles haviam conseguido.

Muito longe dali, entre sons indescritíveis e gritos desesperados vindos da rua, um homem, chorando, arma em punho, rememorava a carta do amigo internado - e abandonado - em um hospício: "Há demônios dentro de mim, demônios famintos, ferozes... Demônios impacientes e violentos, que ferem a minha carne e ameaçam a minha sanidade. Há demônios dentro de mim, demônios que persistem e insistem em me manter refém desta desgraça. Há demônios dentro de cada um de nós, sim, há; há demônios que nos manipulam e consomem, que nos condenam e corroem. Demônios que nos fazem ser o que somos, sem que saibamos. Há demônios dentro de cada um de nós e, em breve, eles irromperão, libertando-nos..."

*Em Flores do Lado de Cima: visite em: http://floresdoladodecima.blogspot.com/ . Tem textos meus (O Quintal e Sina) no nº 16 (e outros textos em outros nº).

2011-02-17T21:44:00.000-02:00

O nada

Meus dias são noites
e as minhas noites,
solidão.
O desespero que me impele
reflete apenas a eternidade
do abismo ao qual lanço
todas as minhas súplicas,
todos os meus devaneios...
Eu nada mais sou além do medo
do medo do fim e da fria morte.
Nada mais possuo além da dor,
da dúvida e do vazio...
Eu nada mais sinto.
Os meus dias são noites
e as minhas noites, escuridão.
E quando as trevas,
sobre a minha alma
se debruçarem,
eu serei, enfim,
o nada.

(k., fev. 2011)

Imagem em: http://www.imotion.com.br/imagens/details.php?image_id=8825

"Sangrentas" Festas!

2010-12-18T13:30:00.000-02:00

Boas festas, seguidores e leitores esporádicos, sempre bem-vindos ao recanto sombrio do demônio que habita atrás da porta. Agradeço o apoio de todos e desejo reencontrá-los brevemente, em janeiro de 2011. Sangrentos abraços!

2010-12-13T16:38:00.002-02:00

Para JL

Ao trovador proscrito

que sobre a Terra, vaga

o poema mais negro escrito

narrando em sangue, a saga

Palavras não ditas

de um pensamento obscuro

carícias malditas

que no silêncio, procuro

Eis o trovador silencioso

arauto da dor e da escuridão

príncipe negro misterioso

em um reino de devassidão

Para ti, meu trovador

beijos, abraços, delícias

e meu sangrento eterno amor

inebriado em malícias...

(k., nov. 2010)

(presente pelo aniversário - 23 nov. - de meu príncipe negro. e ele é fã da insossa Bella... fazer o que?)

2010-12-03T14:56:00.001-02:00

aMar

Macerada pedra,
pedra desfeita,
enamorada.

Maresia...
Erosiva carícia do mar.

Mar que ama a pedra;
pedra ferida,
corroída de amar....

(k., 2010)

Obs.: Poema escrito para Poemas no Ônibus edição 2010, não selecionado. Foto obtida em: http://alfredojunior.wordpress.com.

2010-11-25T16:20:00.001-02:00

Ser

eu, que escondo-me nas pérfidas sombras

e escrevo na cruenta carne a disforme escrita

enquanto ecoa no silêncio o grave e funesto grito

ergo-me dos despojos fétidos e pútridos

eu, criatura abjeta, imunda, faminta, malévola

como a doença impura, o flagelo onipotente

nas tuas carnes febris redijo o meu testamento

e de sangue e dor meu legado ímpio se faz

entre o escárnio, o desencanto e a injustiça

marco-te as pudentas e pungentes carnes

e as entranhas que tens por tua alma impura

com a força extraordinária, imensurável e indelével

de que faço meu corpo a fortaleza absoluta

eu, que oculto-me na obscura penumbra

e ouço o agônico e implorante cântico

da lascinante dor de quem suplica no meu silêncio

em débil e inútil pranto à morte, negra dama,

pelo alívio do infortúnio, pela libertação do temor

pelo descer da sombria e indiferente lâmina.

eu, que resido no eterno e antecedo o princípio

que escrevo a tua saga e determino a tua sina

o criador e a criatura, o inominável ser.

(k., nov.2010)

Máximas da Baronesa Lascívia

2010-11-22T17:06:00.000-02:00

Não há pecado maior do que jamais pecar...

Miniconto de terror

2010-11-18T21:00:00.003-02:00

O Pacto

O pé dele estava preso em um galho, e aquilo era mais um entrave ao difícil arrastamento do corpo. Ela já o arrastava há horas, há muitas horas e estava exausta. Decidiu sentar antes de desprendê-lo. Os cigarros acabaram e a falta da nicotina começava a confundi-la, a irritá-la. Afastou os cabelos que insistiam em cobrir-lhe os olhos e desejou ter qualquer coisa para prendê-los. Tentou rasgar um pedaço comprido da camisa dele para usar como presilha, conseguindo apenas quebrar uma unha na carne. A noite estava escura, mais escura do que qualquer outra noite, e ainda mais calada. Uma lua apreensiva escondia-se por trás de nuvens cansadas, tão cansadas quanto ela. Olhou para ele, ou para o que dele restou. Maldito, pensou. Mesmo depois de morto dava trabalho! A unha quebrada latejava. Descansou insuficientemente e pôs-se a desprender o pé, os cabelos a irritando tanto quanto a falta da nicotina, tanto quanto a unha quebrada, o pé do desgraçado a irritando ainda mais. Solto o pé, o arrastamento reiniciou, atrapalhado pelo terreno irregular, repleto de galhos, buracos, pedras... O suor descia por seu rosto, os cabelos grudavam na pele, emaranhados. Tudo que queria era deixá-lo ali, que os animais o devorassem, que tudo aquilo acabasse, enfim. Mas não podia, precisava levá-lo, precisava carregá-lo, mesmo depois de morto, o miserável! A vida inteira havia sido assim; ela decidindo, ela se esforçando, se dedicando àquele casamento estúpido, fadado ao fracasso desde o seu início. Ele? Ele se divertia, aproveitava a vida, saindo com os amigos, traindo-a descaradamente, com qualquer vadia que conhecesse. E, agora, ela ainda precisava arrastá-lo. O imprestável. Como pode ser tão burra? Como pode desperdiçar a sua vida com um homem tão egoísta? Enquanto o arrastava, ela o amaldiçoava, como se, mesmo após morto, ele ainda pudesse sofrer alguma pena. Faltavam algumas horas para o amanhecer e ela estava distante, ainda, do desfecho. Além do terreno irregular, o peso do corpo complicava o arrastamento. Pensou, outra vez, em desistir. Porém, o silêncio do mato cerrado a lembrou do compromisso. Eles a esperavam, ela precisava cumprir o prometido. Nicotina. O desejo por nicotina a confundia, a incomodava cada vez mais. E os cabelos grudados em seu rosto, as roupas coladas ao seu corpo não a acalmavam... Tudo que queria era um cigarro, uma presilha para o cabelo, um curativo para a unha que sangrava, latejante. O que a movia era o ódio, o ódio absoluto que ainda sentia por ele, por aquele homem desgraçado que lhe roubara a juventude, a vida. E que sequer fora capaz de lhe dar um filho. Inútil, estéril, insuportável. As imprecações a motivavam e distraíam, apesar do corpo parecer cada vez mais pesado, até que, finalmente, ela avistou o poço. Faltavam poucos metros, agora, e logo tudo acabaria. Ela cumpriria o acordo e estaria livre para uma nova vida; uma nova vida ao lado de Mauro. Mauro, um dos melhores amigos do bastardo que ela arrastava, agora. Um amigo que nunca aceitou o modo como o estúpido marido a tratava, confortando-a, apoiando-a. E o amigo que se tornara seu amante, confidente e guia nas crenças antigas, instruindo-a e conduzindo-a ao pacto. O amado Mauro, que agora a esperava em casa, seguro, distante e cúmplice. Aproximou-se finalmente do poço e parou. Pensar em Mauro a reanimou. Limpou o suor do rosto e olhou pra baixo, tentando ver se estavam lá. Apenas o silêncio respondeu-lhe, e ela chamou-os, uma, duas e três vezes, até que ouviu - ou pensou ter ouvido - um grunhido rouco vindo do negrume. O seu último esforço despendido ao morto seria o de erguê-lo para jogá-lo dentro do poço, para que eles recebessem-no, selando o desfecho do acordo. Respirou fundo e levantou o corpo, debruçando-o sobre a borda do poço para a seguir empurrá-lo na escuridão. Ouviu o corpo batendo nas paredes até o baque seguido pelo silêncio. Observou o abismo escuro por alguns momentos, aliviada. Havia cumprido a sua parte e agora eles cumpririam a deles. Suspirou, limpou o rosto mais uma vez e, ao voltar-se para retornar ao carro, deparou-se com Mauro, que a observava. Estupefata, não pode gritar antes de ter a face atingida pelo soco contundente. Nas profundezas, criaturas ancestrais abjetas e inexistentes receberam mais uma oferenda, enquanto um sol conivente nascia.

Os livros

2010-11-14T16:53:00.000-02:00

Prêmio Lila Ripoll de poesia: poesias vencedoras e Escritos III, que possuem textos meus, estão disponíveis na Feira do Livro de Porto Alegre.

Prêmio Lila (...) pode ser obtido gratuitamente no estande da Assembleia Legislativa do RS e posteriormente na própria Assembleia. Já Escritos III está à venda por R$15,00 em vários estandes (inclusive no específico de obras para autógrafos) e também na Editora Revolução Cultural ─ Fone: 9336-6540 e e-mail: expressoletras@yahoo.com.br.

Notícia do lançamento do livro Prêmio Lila (...) http://www.vermelho.org.br/rs/noticia.php?id_noticia=141140&id_secao=113

2010-11-10T15:32:00.006-02:00

Fragmentos

Encontrei fragmentos

de quem eu fui

na gaveta entreaberta

do criado-mudo.

Móvel antigo, desbotado,

empoeirado...

Porém, desprovido de passado,

inapropriado no presente;

talvez desnecessário.

Os fragmentos decompostos

nele estavam,

incorporados ao descaso,

ao abandono

de que não deveriam ter sido

resgatados conscientemente.

E, consequentemente,

à gaveta retornaram,

re-esquecidos.

(k., nov. 2010)

Fragmentos

(versão 2)

Encontrei fragmentos de quem eu fui

na gaveta entreaberta do criado-mudo;

móvel antigo, desbotado, empoeirado...

Porém, desprovido de passado.

Inapropriado no presente; talvez desnecessário.

Decompostos, os pedaços nele jaziam,

incorporados ao descaso, ao abandono

de que não deveriam ter sido resgatados

(conscientemente).

E, consequentemente, à gaveta retornaram,

re-esquecidos.

(k., maio 2011)

Publicado em Zero Hora, no Almanaque Gaúcho em 9 agosto 2011: http://zerohora.clicrbs.com.br/pdf/11692675.pdf

2010-11-04T16:30:00.001-02:00

ocaso

na minha boca

amanhece o desejo

doce alvorecer

de te querer

na minha alma

anoitece o desespero

sedento ocaso

de meu viver

(k., nov. 2010)

Imagem em:

http://media.photobucket.com/image/female+vampire/mafia2006_2009/Elizabeth_Bathory_by_deaddolliecand.jpg

Raloin!

2010-10-31T16:19:00.001-02:00

Saiba mais sobre o Saci e outras lendas brasileiras na Sociedade dos Observadores de Saci: http://www.sosaci.org/

Convites

2010-10-25T13:05:00.006-02:00

Em Escritos III, trabalho exemplar de Benedito Saldanha, "Guerrilheiro da Cultura" gaúcho, foram publicados um miniconto (Vício) e dois poemas meus (Saudade e Desejo). É minha estreia no texto impresso em livro. Muito gratificante, sem dúvida. O lançamento será na Feira do Livro, dia 3 de novembro, no Memorial do RS, às 18h.

Ainda na Feira, no dia 8 de novembro de 2010, às 18h30min, no estande da Assembleia Legislativa do RS, será o lançamento da Coletânea de Poesias Vencedoras do Prêmio Lila Ripoll 2010. Recebi a sétima menção honrosa pelo poema Para Ilham Mahdi al-Assi.

Quem aceitar os meus convites e desejar compartilhar destes momentos, será bem-vindo!

Halford...

2010-10-23T22:41:00.003-02:00

E o DEUS METAL mais uma vez nos permite adorá-lo em sua plenitude e onipotência:

Made of Metal!

[Show na civilização... Aqui nos pagos, infelizmente... não]

Louvemos o SUPREMO!

Vídeo em:

http://www.robhalford.com/madeofmetal/

Máximas da Baronesa Lascívia

2010-10-23T17:27:00.000-02:00

Não se cura infecção com mera oração.

2010-10-19T18:09:00.003-02:00

é impróprio

que entreabras as tuas pernas

descruzes os teus braços

em abraços

e mordiscando os teus lábios

me beijes

a tua boca tem segredos

perpetuados na lascívia

na malícia carnal

da pecaminosa promessa

de teu corpo imoral

na absoluta indecência

de tua alma imortal

(k., out. 2010)

Imagem obtida em:

http://www.joaquimevonio.com/espaco/lucia_ribeiro/luciaribeiro.htm

2010-10-14T15:00:00.001-03:00

Primavera

rosas vermelhas

rúbidas orquídeas

antúrios púrpureos

violáceos lírios

primavera sangrenta

quando os ipês-amarelos

veem despencar

ao chão

suas flores amarelas

esperançosas

que na calçada

moldam-se ao concreto

pisoteadas pelo descaso

dos odiosos passantes

sangrenta primavera

em que nenhuma criança sorri

nem pássaros regorjeiam

e o sol incandescente

ilumina um céu exausto

e ameaçadoramente vermelho

(k., out. 2010)

Imagem: Ipê Amarelo, de LFRabatone, disponível em: http://br.olhares.com/ipe_amarelo_foto36884.html

2010-10-14T14:48:00.000-03:00

A seguir uma poesia de Benedito Saldanha, grande escritor, incentivador e divulgador da literatura e da cultura:

Você sempre vai estar

Onde existir um sorriso de criança
Você sempre vai estar
Numa roda de amigos
Entre pandeiros e canções
Vou lembrar de você

Onde houver flores e saudade
Você sempre vai estar
No café do fim da tarde
Nas manhãs dos meus domingos
Vou lembrar de você

Onde houver gestos de ternura
Você sempre vai estar
Na beleza do pôr-do-sol
Na comédia ou na aventura
Vou lembrar de você

Onde houver uma seresta afinada
Você sempre vai estar
No suspiro de um pássaro sem rumo
No abraço mais fraterno
Vou lembrar de você

E quando tudo me parecer estar perdido
Vou lembrar de você
Mesmo que o mundo me vire as costas
Sei que você estará sempre me olhando
Me pedindo para seguir em busca da verdade
Porque você um dia me disse:
“Mesmo que o mundo te faça triste
Sempre acredite no bem da humanidade”

Visite a página de Benedito e conheça mais o seu trabalho: http://beneditosaldanha.com/

2010-10-06T20:07:00.000-03:00

Microconto de terror

2010-10-01T17:24:00.007-03:00

Em maus lençóis...

Ser vampiro não foi um sonho de vida realizado... De fato, ele nunca pensou muito neste tipo de coisa antes daquela noite, quando a bela mulher se aproximou dele e ele, entre desconcertado e envaidecido, saiu com ela do bar. Acordou naquela situação estranha, com uma sede insuportável, uma sede que nem cerveja, refrigerante ou água conseguiram saciar. O corpo leve, a cabeça vazia, a pele estranha, as veias visíveis, quase evidentes. Ao abrir as cortinas, os olhos queimaram e a pele ardeu, fazendo-o rapidamente fechá-las. Se o tempo fosse relevante para um vampiro, ele poderia afirmar que perdeu muito dele até compreender o que tinha lhe acontecido. Chegou a pensar que estava louco, pois havia histórico de esquizofrenia e outras doenças psiquiátricas em sua família. Mas foi quando bebeu sangue humano pela primeira vez que finalmente entendeu que a bela mulher não era uma mera sádica; era uma vampira. Talvez ela não quisesse tê-lo tornado um vampiro; talvez tivesse sido um equívoco. Porém, agora ele sabia o que era e que não havia nada que pudesse reverter a situação. Como sempre fazia com as adversidades em sua vida, enfrentou mais esta com a serenidade costumeira, até apavorar-se diante da possibilidade de não poder mais fazer sexo! Se vampiro é um morto-vivo, não transa! Temor dissipado com a sua primeira vítima. Morto-vivo ou não, conseguiu uma ereção e nem a atrapalhação em ocultar o cadáver tirou o sorriso da sua cara! O mais constrangedor foi comprar o caixão, pois só mais tarde descobriu que isso era desnecessário, bastava que não se expusesse ao sol diretamente. Pensou em devolvê-lo, mas com que argumento? O falecido ressuscitou? A família comprou dois caixões para um único defunto? Desistiu e o caixão agora servia-lhe de baú para coisas inutilmente necessárias. Passou algum tempo até ele se preocupar com o seu não envelhecimento. Ele tinha muitos amigos, uma família enorme e unida e logo teria que pensar em alguma explicação melhor do que ser adepto de boa alimentação e exercícios físicos diários... Precisava partir. Mas como? Peregrinação em Santiago de Compostela? Adesão às Farc? Transferência para a Coreia do Norte? As ideias mais absurdas vinham-lhe à cabeça, já atordoada por elas. Logo uma das ideias, por mais estranha que fosse, teria que ser escolhida. O mais difícil seria se afastar das pessoas a quem amava (os mortos-vivos também amam...). Ideal seria se pudesse reunir o pessoal e comunicar: "ei, gente, eu sou um vampiro!" e que todo mundo aceitasse numa boa. Se pudesse ser assim, ele até tentaria beber sangue de bicho outra vez. Ah, sim, ele tentou não matar mais. Tentou beber sangue de gado, de frango, de rato, mas, enfim... Aguentou por alguns dias, sucumbindo ao sabor do sangue humano na primeira oportunidade. A experiência ensinou-o a escolher as vítimas mais simples e a se desfazer dos corpos como um perfeito serial killer. Diante da iminente necessidade de desaparecer, ocultar cadáveres era o menor de seus problemas. Enquanto fumava, vício mantido por hábito e não por prazer, pensava em outras possibilidades viáveis. Conversão religiosa e missão no continente africano? Ir comprar cigarros? Abdução por alienígenas? Essa era boa: desapareceria por uns 30 anos e poderia até voltar, alegando que o tempo em outro planeta era diferente do terráqueo...

P.S.: Imaginei o protagonista deste microconto como um rapaz negro, com lindos dreads nos cabelos. Uma fofura como o Jairzinho. Publicado em Contos Sombrios: http://contos-sombrios.blogspot.com/.

2010-09-20T20:28:00.005-03:00

Almas

Rostos desfigurados adornam

as frias lápides dos túmulos.

Apontam os dedos descarnados

os transeuntes nauseabundos.

Entre gritos, se desesperam

os falecidos noctâmbulos.

Choram os olhos arrancados

das órbitas, os olhares profundos.

Não há purgatório, céu ou inferno;

almas libertas ou corpos ressussitados.

Jazem solitários no nada eterno,

os malditos sonhos frustrados.

E as vozes que gritam, se calam;

cessam os agonizantes estrídulos.

Recolhem-se e, derrotados, blasfemam,

os odientos cadáveres incrédulos.

(k., set. 2010)

Publicado em Flores do Lado de Cima nº 17:

http://floresdoladodecima.blogspot.com/

Imagem em: http://www.layoutsparks.com/myspace-layouts/souls_0

2010-09-15T13:56:00.005-03:00

Photo by John Simoudis.

Só

mudo grito

ecoa

no silêncio

da escuridão

noturna:

solidão.

(k., set. 2010)

Imagem em: http://lightskinnededgirl.typepad.com/.a/6a00d8341c5e8f53ef00e553b8773d8834-500wi

Microconto de terror

2010-09-10T13:36:00.002-03:00

Sina

Acomodado como uma ave de rapina, observava o vai e vem do povaréu desnorteado pela proximidade dos feriados de final de ano. Para ele a preocupação com os dias e noites era uma inutilidade e imaginar a sensação de almejar o aconchego de amigos e familiares, uma impossibilidade. Aquelas pessoas eram apenas seu alimento e há muito tempo ele não ponderava mais sobre a vida ou a morte. O cotidiano o enfastiava em sua repetição simplória e desinteressante. Ele sabia que lhe cabia apenas perpetuar a sina, a franquia da sede eterna. Uma revoada certeira sobre a presa, o silêncio entrecortado pelo grito abafado e o jorro de sangue abocanhado na mordida faminta. Somente outro dia qualquer. Vampiros não lastimam ou filosofam; vampiros apenas existem.

Shagrath, vocal do Dimmu Borgir.

Obs.: Este microconto foi publicado no Estronho e Esquésito: http://www.estronho.com.br/contos-e-cronicas/280-minicontos/4590-sina.html

Iron Maiden

2010-09-06T16:50:00.000-03:00

The Final Frontier

Tenho ouvido o novo CD, e gostei. Não sou saudosista, embora prefira trabalhos anteriores do Iron. Considero três guitarristas um exagero, e neste último CD a voz do Bruce me incomodou, parece desesperada, inadequada, algumas vezes chata. Porém, se comparado ao CD anterior, é um alívio, pois temia por algo pior. Há vários blogs que oferecem o download, não porei links porque são efêmeros diante dos direitos autorais. Não gostei do Eddie, feio demais; nojento, até. Gosto mais dele sarcástico, debochado e demoníaco (meus preferidos são os das capas do The Number of the Beast e do Fear of the Dark, os quais tenho tatuados). Gostei muito de Mother of Mercy.

O Iron Maiden já está em turnê e a Final Frontier World Tour está rodando os EUA desde 9 de junho. Há comentários de que possa passar pelo Brasil em março de 2011. As músicas do álbum:

1 – “Satellite 15….The Final Frontier”

2 – “El Dorado”

3 – “Mother Of Mercy”

4 – “Coming Home”

5 – “The Alchemist”

6 – “Isle Of Avalon”

7 – “Starblind”

8 – “The Talisman”

9 – “The Man Who Would Be King”

10 – “When The Wild Wind Blows”

Miniconto de terror

2010-08-31T15:31:00.003-03:00

A Praga

- Cuidado ai! berrou o coveiro mais velho ao atirar mais um cadáver na cova rasa recém-aberta no velho cemitério.

O coveiro mais moço mal conseguiu abaixar a cabeça antes do corpo passar a poucos centímetros de sua cabeça precocemente calva.

- Cuidado! repetiu o mais velho.

Os corpos se acumulavam e o cheiro era insuportável, mas era preciso continuar enterrando-os. A peste que atingira o povoado dizimara os mais frágeis e os corpos (para os coveiros) eram muitos. Assim como surgira, a praga desaparecera deixando a incógnita de sua origem.

- Eu ainda acho que foi aquele fogo que caiu do céu... disse o jovem coveiro.

- Bobagem! resmungou o velho. E ai vai outro, completou jogando mais um cadáver.

Anoiteceu e os coveiros encerraram o enterramento do dia, cobrindo os corpos com uma camada de cal e outra de terra. Velho costume do ofício. Foram embora sem perceber o brilho extraordinário que emanava da cova.

O "fogo" caíra do céu há alguns dias e logo depois chegaram os "doutores da cidade" para investigar. Levaram o meteorito embora e pouco disseram ao povaréu que observara toda a movimentação. Passados alguns dias da queda, uma estranha gripe começou a vitimar os moradores. Todos os que adoeceram, morreram. Foram tantos que agora os coveiros tinham trabalho extra e estranhavam. A cova rasa fora a solução mais rápida - e preguiçosa. O médico tinha partido em busca de alguma explicação para a doença devastadora e não voltara mais. O comentário entre os sobreviventes era de que tinha fugido. O mistério continuava "misterioso" e o povo tratou de cuidar de seus afazeres. Inclusive os coveiros, pai e filho, desacostumados de tanto trabalho.

- Amanhã a lida vai ser dura, o fedor só cresce... comentou o pai ao fechar o portão do cemitério.

Enquanto isso, a cova brilhava e os corpos começavam a se mover dentro dela. Um som baixo e estridente indicou o início da liquidificação dos cadáveres semiputrefatos que logo viraram uma espécie de lodo viscoso e enegrecido cujo odor repulsivo infestou o cemitério, alastrando-se pelo povoado.

As pessoas, adormecidas, começaram a despertar com o cheiro acre e penetrante que invadia suas casas. Muitas saíram às ruas, algumas irritadas, outras curiosas. O subprefeito,que nada fizera sobre o caso da peste, era um dos mais indignados.

- Mas o que esses coveiros fizeram?! Largaram os defuntos na praça?! Filhos da... e foi interrompido pelo resmungo do coveiro mais velho.

- Tá quase todo mundo enterrado, só ficaram uns três... uns cinco... Talvez sete. Não mais que isso...

- Mas como? Eu não disse pra vocês enterrarem todos? Há quantos dias vocês estão me enrolando?

- Tamos enrolando, não. É que é muita gente e a terra é dura... disse o coveiro mais novo.

- Dura? Dura é a cara de pau de vocês dois! Isto é um desrespeito com os mortos! Amanhã eu quero todos enterrados ou...

- Pode deixá, fica zangado não. De amanhã não passa que o fedor tá brabo, mesmo... encerrou o coveiro pai, coçando a cabeça.

Sem opção, as pessoas retornaram às suas casas e dormiram como puderam. Umas cobrindo os narizes, outras apenas suportando o fedor.

Na cova, o lodo borbulhava e fedia. Fedia e brilhava. O violento borbulhar afrouxou o solo das bordas da cova, fazendo os quatro cadáveres restantes caírem e serem consumidos pelo lodo. Depois disso, o borbulho parou e o lodo passou a infiltrar-se no solo até desaparecer por completo. Na cova só restaram os vestígios do solo umedecido e fétido.

Na manhã seguinte, quando chegaram ao cemitério, o coveiro pai e o coveiro filho nada entenderam. Chegaram a procurar os corpos pelos arredores antes de decidirem ir falar com o subprefeito, que os acusou de incompetentes. Embora ofendidos, ambos ainda tentaram oferecer explicações para o ocorrido.

- Quem sabe foram os bichos?

- Que bicho ia comê aquela gente toda? Sem deixá rastro? Não pode... concluiu o coveiro pai.

O subprefeito tentou telefonar para a prefeitura da cidade, porém, sem sucesso, decidiu ir pessoalmente à mesma.

- Mais um que foge... suspirou o auxiliar da subprefeitura, resignado.

Em outro ponto do vilarejo, uma mulher tentava, em vão, lavar a roupa no tanque. A água não saia, e, por mais que ela tentasse, nada do que tentava fazer adiantava.

Logo outras pessoas passavam por problemas semelhantes. Dos canos só saiam respingos negros e mal-cheirosos e o descontentamento era generalizado. O auxiliar ouvia as queixas e tentava acalmar as donas-de-casa que, furiosas, o cercavam na subprefeitura.

- Assim que o subprefeito voltar ele vai tomar providências... Ele...

- Tomar providências o que, aquele imprestável! Nem fazer aqueles coveiros vagabundos enterrarem nossos parentes ele conseguiu!

E os impropérios perduraram até que alguém gritou que a água voltara. Voltara, de fato; porém suja e ainda um pouco fedorenta.

- Olha, vai normalizar, vocês vão ver... argumentou o auxiliar enquanto empurrava as mulheres para fora da subprefeitura. E realmente o abastecimento pareceu se normalizar algum tempo depois.

Os coveiros permaneciam intrigados com o sumiço dos cadáveres e não acreditavam que o subprefeito fosse fazer alguma coisa, pois afinal, que diabos de coisa ele poderia fazer? Só podia reclamar com os homens na cidade e torcer para algum deles aparecer e resolver o problema. Conversavam sentados ao lado da cova que ainda exalava um cheiro ruim. Bebiam cachaça e fumavam, pensativos. Sem corpos para enterrar, podiam voltar ao cotidiano tranquilo de antes da praga.

O gosto da água era ruim, mas a sede superava o nojo. As roupas ficaram esquisitas, meio pegajosas. O povo acreditava, contudo, que o pior havia passado. O subprefeito retornou e contou que o médico, que acreditavam ter fugido da vila, na verdade sequer chegara à cidade.

- Sumiu! - disse o subprefeito ao auxiliar. - Ninguém sabe dele. E vão mandar alguém aqui para investigar o sumiço dos cadáveres, também.

Bêbados, mais tarde os coveiros perambulavam tantando chegar em casa quando encontraram um carro parado num descampado. Era o carro do médico. Eles se olharam e se aproximaram do veículo, cujas portas permaneciam fechadas. O coveiro mais velho abriu a porta do lado do motorista e o fedor entranhou-lhe pelas narinas. Uma espécie de visco fedido restava no banco. Decidiram avisar o subprefeito só no outro dia. Fossem falar com ele bêbados, ainda ouviriam mais desaforos. E continuaram tentando ir para casa.

Ao posto de saúde, agora mantido pela auxiliar de enfermagem aposentada, principiaram a chegar pessoas com fortes dores de cabeça, enjoos e tonturas. A mulher atendia como podia, dada a precariedade do lugar, mas pouco podia fazer além de distribuir antiácidos. Passadas algumas horas, quase todo o povoado já havia procurado por sua ajuda e o estoque de remédios acabara. Outra vez um estupefato subprefeito tentava contatar a prefeitura e avisar que as coisas pioraram. Só que agora ele mesmo não conseguia fazer muito, tomado por uma náusea desconcertante.

- Amanhã eu volto à cidade... prometeu.

Nas casa, as pessoas procuravam contornar os enjoos com chás que pareciam agravar a situação. A auxiliar de enfermagem desmaiara com a tontura. Uma velha benzedeira tentava socorrer quem procurava o posto e já era quase noite quando os coveiros finalmente conseguiram chegar em casa, onde encontraram o cachorro morto. Tâo bêbados estavam que mal puderam enterrar o velho cão, companheiro de caçadas em outros tempos.

As pessoas pioravam, inclusive o subprefeito e o auxiliar, e foi a esposa do primeiro que recebeu a notícia da primeira morte da nova epidemia. Aturdida, nada pode fazer quando ela própria começou a vomitar sangue. Por todos os lados da vila, os sobreviventes da praga recentemente encerrada sucumbiam a uma nova doença desconhecida.

Anoiteceu e os lamentos cessaram quando o silêncio se apossou do vilarejo.

Quando a equipe da prefeitura chegou ao local, que recendia insuportavelmente, encontrou vestígios lamacentos sobre as camas, sofás, no chão e por lugares inimagináveis. Desconcertados, dois coveiros de ressaca tentavam entender - e explicar - o que acontecera aos recém-chegados. Na cidade, uma estranha gripe começava a ser noticiada...